19.6.06

Poema em linhas tortas
Escrevo no trepidar do ônibus, à luz intermitente da rua.
Nos dedos vejo uma mancha,
vermelha, quase negra.
A tinta imprime o papel, imprimindo minhas digitais num poema.
Um falso poema de sangue.

6.6.06

Literatura
Porque nada do que eu escrevo fica tão belo quanto nos teus lábios.

Degustação
Era um homem de bem, desses que são modelo de pai, marido, funcionário. Trabalhador, responsável. Não fosse o seu único prazer, algo moralmente repreensível:

Mais? Só no Aquele #17